
И ЖИЗНЬ МОЯ В ЭТИХ ИВАНАХ
ВСТАВАЛА И ШЛА ПОД СВИНЕЦ
СВЯЗЬ ВРЕМЁН

Людмила СЕРОВА, Люберцы – поэт, прозаик, окончила факультет иностранных языков Московского пединститута. С 1976 года – член лито при писательской организации в г. Орле. С 1994 г. – член Союза литераторов России. Пишет стихи о трудном военном детстве, о природе, доброте, любви… Автор двадцати книг, её творчество отмечено пронзительной чистотой зрения и тихой жалостью ко всему живому на Земле. Государственный стипендиат в номинации «Выдающийся деятель культуры и искусства России».
Похоронка
Мать одежды модной не носила,
Красотою броской не взяла,
Но любая ноша ей под силу
В годы испытания была.
А когда с фамилией своей,
На казенном встретилась конверте,
Добрела безмолвно до дверей
И ушла на зимний колкий ветер.
А вернулась, стерла слез следы,
Наизнанку фартук свой надела
И жестяный чайник без воды
На горячих углях молча грела.
* * *
Мы жили на почте в разгаре войны,
Когда похоронку прислали.
Отцовским заветам доныне верны.
Отца заменил тогда Сталин.
И слезы так искренне, горько лились,
Когда на линейке стояли.
В молчании траурном мы поклялись,
Что будет всегда с нами Сталин.
Да так и случилось. Читай, не ленись.
Он жив и не на пьедестале,
Но трудно понять сквозь овации, свист,
Кому же мы клятву давали…
Встреча с пленными
И вот они за окнами у нас.
И шепот с губ: «Картошка, млеко, квас».
Ни гордости, ни силы, только страх,
Что ненависть прочтут в моих глазах.
Я их в квартиру нашу не пустила,
Но каждого за дверью напоила
Из погреба холодным молоком.
И долго вспоминала я потом,
Как задрожала грязная рука,
Что потянулась к кружке молока.
* * *
Мне так мало осталось
От реликвий отца:
Фотографии старость
С юным светом лица,
В строчках стертые буквы
Фронтового письма,
Постаревшая кукла,
Как с годами сама
Мне так много осталось,
Чтобы помнить о нем:
Внука резвого шалость,
Небо, Родина, дом
* * *
Я не слышала гибельных взрывов,
Не видала сожженных домов,
Но в глазах моей памяти живы
Слезы жалких сирот – стариков.
И когда отгремели салюты,
Стихли песни победной весны,
Задавала вопрос поминутно:
«Мам, а больше не будет войны»?
* * *
Еще порой ей снилось по ночам
Пороховое огненное небо,
И тусклая над книгою свеча,
И тонкий горьковатый ломтик хлеба.
И сутки копошился в сердце страх,
Когда исчезло на прилавке мыло.
«Уж не к войне ли», – ускоряя шаг,
Она себе без умолку твердила.
Ей показался с мылом коробок
Дороже всех товаров магазина.
И запыленный с прожелтью кусок
Взяла в ладонь, как весточку от сына.