Прощай, Володя, до встречи в верхах…

23 февраля не стало поэта Владимира Кустова. На нашем сайте можно познакомиться с жизнеописанием Владимира Александровича, написанного им самим: «…Родился 24.09.1948г. где-то у озера Балхаш в Казахстане. Казахов в родстве нет, только русские с Оки и немцы с Поволжья. Три московские школы успешно поборолись с моим присутствием, а дотерпел до выпуска только Московский автомеханический техникум. Советская армия показала мне закаты с трассирующими снарядами на Балтике, Бухенвальд и последствия испытания атомного оружия под Оренбургом, но, не сломив вольную натуру на гауптвахтах, рассталась со слезами счастья на глазах политруков. Работа и семья проходили на фоне занятий футболом и наст.теннисом много лет, пока не сделал вывод, что хобби и работу надо поменять местами. В 1985г. возле ул. Покровка появилась секция по наст.теннису, которая переросла в Детский спортивный клуб «Покровка», отмечающий уже своё 35-летие. Теннис познакомил меня со многими

интересными людьми: внуком С.Я. Маршака (вот и турниры памяти поэта), с сыном Чкалова (и тоже 15 лет турниров), чемпионами мира и Европы по н.теннису (турниры с их Кубками ежегодно идут). Выросли свои мастера и даже чемпионки Европы, и всё это сопровождалось юмористическими комментариями и стишками в стенгазете «CRAZY». Знакомство с А.П-Сыровым привело в секцию Ф.Филиппова, а там, убедившись, что не боги книжки обжигают, вступил в Союз литераторов и попал с 2 сборниками в госстипендиаты. А «CRAZY» из стенгазет разрослось на 12 книжек, в которых лирика и юмор в поэзии тихо сменяется сатирой и прозой. Кто и когда поставит точку в моей биографии будут знать лишь некоторые теннисисты, Союз литераторов и история…»

* * *

Когда я не могу уснуть,

Стихов беру я тонкий сборник

И отправляюсь в дальний путь,

Где каждый листик – подорожник.

Где натюрморт ласкает глаз,

Где клён шуршит, как карта ретро,

И где наивный пересказ

Ведёт старушка в шляпке фетра.

Извозчик классика везёт,

Мальчишка продаёт газеты

И строчки пишутся в блокнот…

А мы стихи читаем эти.

Ильинское

А. Сырову-Петровичу

За заборами дачи, а за дачами лес,

Нахожу наудачу это место чудес.

Пляж, поросший осокой, вереницу машин...

Под сосною высокой двое умных мужчин.

То бумажки листают, то настоечку пьют,

И друг другу небрежно дифирамбы поют.

За заборами дачи, а за дачами лес,

В наше время, поверьте, это место чудес.

Джаз

Люблю под вечер слушать джаз...

По небу россыпь звёздных страз.

Как капли, ноты на песок

Бросает хриплый голосок.

И всё роится в голове –

Прекрасен мир, но мир в себе...

Не надо плакать – боль уйдёт,

Была любовь... В бокале лёд.

И снова ноты, хруст песка,

Прошла любовь, наверняка.

Альбена, море, лёгкий джаз,

Пляж, где бывали много раз...

О...о... Summertime...

* * *

Сомелье, какое слово «Сомелье»!

Я сижу, тихонько трогаю колье.

Наливает мне на пробу божоле,

Ах, какой красивый местный сомелье!

По заморской, по тенистой стороне

Мы гуляем, ищем «истину в вине»,

И за то спасибо, милый сомелье,

Что бросал так часто взгляды за колье...

* * *

Весна, сирень, дорожки парка,

Как фиолетовый конвой.

Да, этот май не очень жаркий..

Возьму хоть веточку с собой.

Пусть эта веточка навеет

Тепло и запах южных стран,

И неба синь, что розовеет,

Ныряя в Тихий океан…

«Не спеша»

Д. Курилову

Димин диск, как кукла вуду,

В век его я не забуду...

«Не спеша...»

По душе моей плутала

Эта музыка хорала...

Хороша...

«Паровозики» промчались –

трек смешной,

А над плюшевой собачкой

Рвал платков промокших пачку...

Вот, дурной...

В этом диске Дима шутит,

Мысли спрятанные будит...

Он Левша...

Что над струнами колдует,

Чудо дарит и всех любит...

«Не спеша...»

* * *

От одноразовой посуды

До одноразовой любви –

Всего полшага… Просьба, люди,

Не суетиться. Все свои…

Да, экономятся минуты,

Но горы мусора кругом,

Культура чахнет почему-то

И закрывается роддом…

А на фарфоровых развалах,

Бывало, горочки икры

Так настроенье создавали,

Что мчались свадьбы и пиры.

Хрусталь звенел под пересуды,

На блюде наливался гусь…

При многоразовой посуде

Родился я… и тем горжусь!

Сиракузы

Волна впивалась в берег моря

Слепыми пальцами медуз,

И в пене, с облаками споря,

Вставали стены Сиракуз.

Казалось, греческие боги

Воздвигли этот пьедестал,

Как завершение дороги,

Как храм, среди опасных скал.

Герои плыли на галерах,

Купцы везли тяжёлый груз,

И варвары, покинув шхеры,

Искали стены Сиракуз…

Заснул школяр с раскрытой книжкой,

Катил на берег пенный вал…

Вся жизнь у этого мальчишки,

Как путь на этот пьедестал!

* * *

Вошли в февраль холодными ногами,

И снег, как полотно, и точками следы,

И ветки ивы, словно оригами,

По берегам украсили пруды.

Вот солнца луч дробят верхушки сосен,

Вот в белом инее стоит случайный лось –

Февраль, как гость, который хоть несносен,

Но вскорости уйдёт, авось, авось, авось…

Александр Сыров:

Не стало Кустова Владимира Александровича

Эта печальная весть о смерти друга и собрата по перу застала меня врасплох, несмотря на то, что я знал о его неизлечимом недуге. Владимир мужественно боролся, не сдавался, и временами действительно побеждал болезнь. Думаю, Володе придавали сил не только волевой характер, но и страстное увлечение искусством, будь то музыка, живопись, бардовская песня. Главным же в последние годы его жизни было поэтическое творчество. Кроме всего прочего, он до последнего тащил на себе созданный им детский спортивный клуб «Покровка». Должен сказать о своеобразном, порой колком юморе, нашедшем отражение в его стихах. С благодарностью вспоминаю оказанную им помощь в различных жизненных ситуациях.

Прощай, Володя, до встречи в верхах